Según la versión de mi padre, William Power integraba la oficialidad pero fue degradado por participar en un duelo. Pero jamás me dio mayores detalles de ese tema. Y yo nunca le pregunté, para ser sinceros.
por Daniel R Scott
Vagando solitario y feliz entre los libros de una bien dotada biblioteca me topo de nuevo con el William Power que la tradición oral paterna asevera es antepasado nuestro, venido allende al océano, de la lejana Irlanda. Decía papá que este William Power terminó combatiendo en la memorable y épica batalla de Carabobo, que selló nuestra independencia tras largos años de lucha. "Su nombre está en el Paseo de los Próceres" aseguraba. Formó parte de la "Legión Britanica", más específicamente de las filas de los "Cazadores Británicos", bautizados así por el hoy denostado José Antonio Páez, al que casi echan del Panteón Nacional. De ese William Power ya hablé una vez en "Historiografías" y "Fuego Cotidiano", blogs donde mis buenos amigos Jeroh Montilla y José Pérez tienen la amabilidad y la gentileza de publicar estos humildes garabatos míos. En esos blogs, valga la cuña, escribe gente de talento que merece ser leída y estudiada.
En esta oportunidad tengo en mis manos un viejo y olvidado libro en cuyo pórtico se lee el siguiente título: "La guardia de honor del libertador presidente". El autor de éstas páginas es Francisco Alejandro Vargas, del que asegura Rafael Ramón Castellanos, en el prólogo que abre la obra: "es un buceador en el mar abierto de nuestras fuentes documentales: ocultas, inéditas, empolvadas." Y añade además: "A más de ser un preciado homenaje al destacamento que lleva el mismo nombre como guardia de honor del presidente de la republica, compacta todo un profundo análisis de la vida y los altibajos de una porción del ejercito a través de ciento sesenta años, pues el 12 de febrero de 1815, en Mompox, Bolívar firmaría un decreto para integrar su guardia de honor con dos compañías, un piquete de artillería y un escuadrón de caballería".
Sigo hojeando la obra en el sagrado silencio de esta biblioteca. Salto de una página a otra, con la expectativa de que encontraré algo interesante que me vincule con el pasado. Me guiaba algo así como una suave intuición. Escribe Francisco Alejandro Vargas en la página 237, refiriéndose a la actuación de los "Cazadores Británicos" en la batalla de Carabobo, que "absorvió la fama de tan memorable jornada y recibió en el propio campo de batalla de labios de Bolívar, el glorioso nombre de Batallón Carabobo de la Guardia". Sigo leyendo. Más allá escribe O´Leary en sus densas "Memorias", tomo XVIII, página 352: "La firmeza del Batallón Británico para sufrir los fuegos hasta que se formó, y la intrepidez con que cargó a la bayoneta, sostenido por el Batallón Apure que se había rehecho y por dos compañías del de tiradores que oportunamente condujo el fuego su comandante el teniente coronel Heras, decidieron la batalla." Sigue diciendo O´Leary que cuando los Bravos de Apure comenzaban a ceder terreno, "avanzó en su auxilio el Cazadores Británicos, que le permitió rehacerse y con mayores bríos volver a combatir al lado corajudo cuerpo de la Gran Bretaña."
Pero, a todas estas, después de tanto hablar, escribir y citar, ¿donde encaja William Power en todo esto? Pues que estuvo en la tropa de los Cazadores Británicos. Después de la gloriosa jornada de aquel día el recién creado "Batallón Carabobo de la Guardia" fue reorganizado en seis compañías. El autor del libro, detallista y meticuloso en grado sumo, ofrece una lista de todos los hombres de las compañías. Los leo uno por uno. Me llama la atención la profusión de "William": William Mason, William Hile, William Burns, William Pompet, William Erars y así por el estilo. Entonces mis ojos se detienen y fijan en uno de los nombres. En la tercera compañía, ocupando como soldado la posición numero 39 en la lista, aparece el de William Power. ¿Es este el William Power de la tradicion oral paterna? Lo más seguro.
Según la versión de mi padre, William Power integraba la oficialidad pero fue degradado por participar en un duelo. Pero jamás me dio mayores detalles de ese tema. Y yo nunca le pregunté, para ser sinceros. La relación con mi padre no era de esas de sentarse a hablar por horas. Y cuando pude hacerlo no lo hice. Le preguntaba acerca de los Scott, pero nunca de los Power. Oldman Botello habla de un William Power que llegó al país con el grado de comandante en 1820. El uno soldado, el otro comandante. ¿Se trata de la misma persona o existieron dos con el mismo nombre? Si es el mismo, es de suponer fue degradado antes de la Batalla de Carabobo. Mi primo Carlos Hurtado Power, profesor de liceos y universidades y una especie de ser mitológico devorador de libros me dijo: "William Power se batió en duelo con otro oficial de apellido Brown. Es una fuente oral pero con fundamento escrito sin precisar" Cuenta la leyenda que cuando William Power fue condenado a muerte, éste pidió que le fuese conmutada la pena por la de degradación militar. "Ustedes necesitan soldados para pelear esta guerra" dijo, y accedieron a su petición, para suerte de los futuros vástagos, entre los cuales me encuentro.
Pero, como en otras ocasiones, especulo y deduzco. No tengo todos los datos históricos al alcance de mi mano. En la medida que vaya leyendo y encontrando más material bibliográfico se podrá confirmar o desmentir la validez de esta historia en embrión.
2 de Septiembre de 2008, a los 96 años del nacimiento de papá, Don Antonio Scott Power.
Por Daniel R Scott
Sale nuevamente el sol sobre el humilde pueblo de Parapara. Se filtra entre las ramas de la arboleda y el trinar de los pájaros un amanecer inusualmente frío por obra y gracia de las lluvias del mes de agosto. Por lo general, el clima de Parapara es caluroso y sofocante, propio del "bosque seco tropical" dijera el cronista e historiador Oldman Botello. La temperatura es tan alta, espesa y húmeda, que al caminar sus calles sientes sumergirte dentro de ella como si se tratase de las aguas de las lagunas del llano. Los más inconformes empotraron en las paredes de sus casas aires acondicionados para burlarse del calor y vivir dentro de un clima artificial, falso y surrealista.
Me acosté el sábado por la noche y el domingo me amaneció sin haber podido dormir ni siquiera media hora. El pesado y temido amigo insomnio me visitó sin previo aviso ni mediar palabra alguna, perturbándome el sueño, la paz y la alegría. Los segundos se convierten en minutos y los minutos me parecen horas, y no faltará alguna hora insolente de la madrugada que se me ría en mi propia cara. En este caso de nada me sirvieron las estratagemas, ardides y trucos de antes para echarle fuera: ni la respiración abdominal del niño recién nacido, ni contar del uno al cien y del cien al uno como me lo recomendó cierto médico, ni ninguna de los otros ejercicios de meditación creativa que practiqué a mediados de los noventa. Todo falló. El insomnio me sujeto fuertemente por el cuello decidido a no soltarme hasta que cantara el último gallo en el corral y las primeras hilachas de claridad se golpearan contra la ventana de vidrio cuarteado y metal oxidado de la habitación. Resignado, a eso de las 4.00 a.m., me dejé caer boca arriba sobre la cama insomne, con las manos entrelazadas detrás de la cabeza, espiando antes de tiempo por la ventana la aparición de los primeros candiles del día.
Ya va amaneciendo. El paso de las horas traen a rastras las primeras luces del nuevo día. Aunque ya la oscuridad es lentamente disipada por la tímida y friolenta aurora de los llanos, siento que el tizne de la madrugada se me quedó en las ojeras, resaltando el cansancio de la mirada. Menos mal que nadie me ve. En los silencios matutinos de la atmósfera dominical con sabor a misas y capillas evangélicas, comienza a lloviznar sobre el techo de acerolit. El rebotar de las gotas son las tristes campanadas que llaman a un selecto número de fieles a los cultos y a la liturgia de la melancolía. Al rato oigo un ruido, breve y repetitivo, que por su naturaleza sobresale por encima de los otros. Es una rudimentaria musicalidad quebrada, algo parecido al el xilófono o marimba, el instrumento musical que en los días de mi infancia marchaba triunfal en manos de la acompasada "banda seca" del Grupo Escolar "Republica del Brasil", donde cursé mis estudios primarios. Recuerdo que un niño o una niña, engalanados con un vistoso traje militar como sacado de los días de la independencia sudamericana, tocaban en ese plateado artefacto "El Amor Es Azul" del director de orquesta Frank Pourcel. Esta musicalidad en miniaturas de cristal (un tintineo) que ahora oigo no parecen cosas de la lluvia: cada uno de los sonidos posee colorido, soronidad y carácter propios, danzando en torno a una técnica o principio de los que rigen el universo musical. El ritmo parece provenir de algún trozo de pentagrama desgarrado y mutilado por manos profanas y criminales. Es una melodía primitiva, básica y hasta torpe, pero agradable al oído: se le nota cierto arreglo, una combinación sonora de un par de notas musicales. ¡Qué cuernos! ¿De qué otra forma podría describirlo? Soy un mal letrado y no conozco el argot. Lo que oigo, en fin, es el neuma o fragmento recuperado de una canción perdida en los escombros arqueológicos del olvido y la desidia.
Mente e imaginación se me dieron cita para deliberar e intercambiar opiniones, pero no dieron con el origen de la discapacitada nota musical. "¡Ah que más da!" me dije. "Hay que verlo". Me senté en la cama aguzando el oído. Nada: mis cinco sentidos están hechos un asco con esto del insomnio. Me puse en pie, caminé hacia la puerta y miré a todos lados. El misterio se resolvió: el canto gregoriano viene de varias botellas de cerveza vacías golpeadas rítmicamente por las gotas de agua que caen del techo de acerolit. Eso es todo. El beodo las dejó amontonadas allí, sin sospechar en su ebriedad que el talento innato de la llovizna matutina sacaría la música oculta en el cristal. Cosas de borrachos y del período pluvioso. Nada más fortuito y artístico. La verdad es que, en el peor de los casos, vivimos en un mundo maravilloso, después de todo.
Revelación: todas las cosas, hasta las más prosaicas, atesoran en sus átomos invisibles un ritmo oculto a la espera de ser descubierto y llevado a un pentagrama, y del pentagrama a las grandes orquestas del mundo. En mi caso, lamenté de veras no tener alma de músico o ser compositor bien dotado para extraer los vestigios y restos melódicos del vidrio y de la lluvia, para componer alguna canción que resuene en algún concierto. El público se pondría de pie y no cesaría de aplaudir, como en "El Mesías" de Handel.
¿Quien me asegura que de los rumores confusos y los ruidos ensordecedores de una ciudad capital no se puede extraer, con estudios, corazón e imaginación, una gran sinfonía que deleite el oído culto de los públicos selectos?
15 de Agosto de 2008