Diarios de mi vida" abarca un turbulento período de unos casi treinta años que recoge las peripecias íntimas, políticas, diplomáticas y literarias del controversial autor, siendo a mi ver lo más interesante el injusto presidio que sufrió luego de ser nombrado gobernador del distrito federal Amazonas, al oponerse al odioso y denigrante monopolio del caucho.
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Por Daniel R Scott
"Hay, sobre todo incesantes contradicciones, ataques de mal humor, caprichos que le llevan a atacar hoy a Jesús para alabarlo mañana, tan repetidas veces como para que el propio autor concluya descubriendo, gracias al diario, lo que sus contemporáneos supieron desde siempre, que era un ser contradictorio, en perpetua oscilación, un ser extremado, de rápidas pasiones, gobernado por esta inclinación a confiar en el espontáneo furor, en el espontáneo goce y a volver de ellos bruscamente" ( Angel Rama )
Acabo de leer y releer "Diarios de mi vida" de Rufino Blanco Fombona. He remarcado citas, pensamientos, frases o palabras incomprensibles y casi en desuso que en el texto abundan por doquier. En la contraportada de esta edición impresa por Monte Avila Editores Latinoamericana a un módico precio ( hay que aplaudir esta iniciativa de abaratar el costo de los libros al Estado ) una sucinta semblanza del autor: "Fue una de las personalidades más atractivas de la cultura hispanoamericana de la primera mitad del siglo XX. Escritor de múltiples inquietudes e invenciones -diplomático, editor, anarquista, novelista, poeta-, crítico en todos los frentes, su personalidad avasallante eclipsó, en muchos casos, la importancia de su obra, contribuyendo a la creación de una leyenda acerca de su vida" Hombre de temperamento bilioso, cuesta creerlo poseedor de un espíritu sensible capaz de labrar buena poesía o libros tan bien escritos como sus "Mocedades de Bolivar", una delicia para leer.
"Diarios de mi vida" abarca un turbulento período de unos casi treinta años que recoge las peripecias íntimas, políticas, diplomáticas y literarias del controversial autor, siendo a mi ver lo más interesante el injusto presidio que sufrió luego de ser nombrado gobernador del distrito federal Amazonas, al oponerse al odioso y denigrante monopolio del caucho. Estos largos meses de cautiverio, lejos de ser malgastados en ayes, quejas y lamentos inútiles, fueron dedicados a la acción racional, productiva y creadora. En efecto: No solo enseñó a leer y a escribir a sus humildes compañeros de infortunio, además escribió la que fue una de sus novelas más conocidas: "El hombre de hierro", demostrando asi que para el hombre de temple la adversidad es terreno abonado y fértil para sembrar y cultivar las flores más bellas del espíritu humano. El mismo Rufino escribiría meses después: " El hombre de hierro ha sido un éxito colosal. Un exito colosal... en Caracas satisface a los autores locales"
Una buena parte del diario abarca los días de Cipriano Castro, al que le interesó el poder por el poder, el que no pensaba sino en bailar y bailar, el mismo que se acostaba con mujeres cada día más bellas y jovenes, el que, en fin y para no alargar más la lista, manoseaba y besuqueaba a niñas de escuela vestidas de blanco. Bueno, no me lo creáis a mí, que tan solo soy lector, eso lo decía el propio Rufino Blanco Fombona. Que se nos presente alguien que desmienta las páginas de su diario. Cierto o falso, lo cierto es que el caudillo andino cuenta con las glorias de reposar en el Panteón Nacional y tiene en su haber el asesinato sumarial de Antonio Paredes, a "aquella esperanza, aquella gallardía, aquella dignidad, aquella protesta, aquella hermosura moral y física" ( Rufino Blanco Fombona ) Pero ese es otro capítulo de nuestra historia del cual otro día hablaremos con más calma.
No deseo seguir analizando esta obra porque considero más provechoso que sea el propio Rufino Blanco Fombona el que haga oir su voz, el que hable de sí mismo, como lo hizo con otra obra suya titulada ¿Bolivar visto por sí mismo? No recuerdo. Quiero que hable él y que se le oiga a él. Que exprese sus preocupaciones políticas y sus inquietudes literarias, para que se vea cuan poco o mucho ha avanzado la intelectualidad y la sociedad venezolana:
"En nuestro país tenemos, hoy, un imperativo máximo. Hay que crear ciudadanos. Hay que crear gobernantes. Hay que crear ideales. Hay que encarnar esos ideales en la masa que pueda comprenderlos y en las élites que puedan realizarlos"
"No debemos fabricar leyes y leyes, en serie. Basta con que las que existen se cumplan. Una ley mediocre que se aplica es preferible a un ideal que todos burlan"
"Alejarnos política y económicamente de los Estados Unidos, mientras se pueda, pero sin dejar de estudiarlos"
"...que son en Venezuela los de doblar el espinazo, aceptar sin discutir la voluntad del amo, de sus queridas, de sus paniagudos, sacrificar todo y a todas horas la dignidad propia y los ideales...
"Se vive creyendo que la política no es una ciencia experimental que debe estudiarse, sino un menester bajo, de ciegos e impreparados, que saben sonreir, adular, engañar, o tomar trincheras"
"La política de esta gente se reduce a inquirir y comentar lo que hacen o dejan de hacer, lo que piensan o dejan de pensar el Presidente y los de su entourage"
"Nuestra gran revolución futura será la revolución del pan y de la escuela"
"Y un gran pueblo piensa en la trascendencia de sus actos"
"Nadie está contento con su suerte. Todo es lamentaciones. Detrás de las querellas contemplo el porvenir, tan brumoso, de este desgraciado y fragente fragmento de tierra, donde sólo sonrie la naturaleza"
"En un país desgraciadamente personalista como el nuestro, cada grupo busca, no una bandera sino un hombre"
"En Venezuela el peor gobierno es preferible a la mejor de las revoluciones"
"A Gil Fortoul le sobra talento, no le falta carácter y el patriotismo no está del todo ausente de su corazón. Pero el amor a los empleos públicos, de que ha vivido durante toda su vida, y el temor de perderlos, priva en él sobre lo demás"
"Cambiar el ambiente, revolucionandolo, por cuantos medios logren nuestra inteligencia y nuestras manos, es preparar un mundo mejor"
"No existe en estos seres altruismo alguno, ni siquiera en forma de amor al terruño. Nada sino apetitos vulgares, rastreros. ¡Qué ausencia de nobles propósitos!"
"La poesía está en la vida y no en las canciones; en lo que otros llaman prosa y no en lo que otros llaman poesía. En la vida de todo hombre superior, en lo que él hace, piensa, goza y sufre; en sus emociones, en sus ambiciones, en sus ideas, y sobre todo en sus actos hay poesía"
Es necesario que los sueños se conviertan, por obra y gracia de nuestra voluntad, en realidades"
"¿Será cierto que los poetas estamos condenados a la soñación, mientras los fuertes obran y crean? No. No. El ensueño es noble, entre otras cosas, por cuanto puede traducirse en acción. El mayor poeta es aquel que se expresa en actos nobles, trascendentales"
"Me levanto, enciendo la vela, cubriendo la luz con libros para que no la vean de fuera y me pongo a escribir. Escribir es el consuelo de los escritores"
"Es increible lo que gozo con la bella expresión literaria, sea en verso, sea en prosa, que la haya escrito yo, que la haya escrito otro"
"¡Me parece todo con tal derecho a existir! ¡Me parece todo tan necesario y bello, para la suprema armonía del mundo! ¡Qué bueno es comprenderlo todo, amarlo todo: poetas, músico, filósofos, vinos, civilizaciones, pueblos, razas! ¿Por qué vamos a cerrar nuestra alma a nada que pueda enriquecerla?"
Rufino Blanco Fombona moriría en 1943 mientras viajaba a la Argentina. El 23 de Junio de 1975 sus restos fueron trasladados al Panteón Nacional, sitio de próceres y gente eminente. Mucho después, a principios del 2003, el "bailómano" de Cipriano Castro fue a hacerle compañía en el mismo sagrado recinto patrio. Ya sabéis, por aquello de "La planta insolente del extranjero ha profanado el sagrado suelo de la patria".
En este país, no hay nada que suene y funcione mejor que las frases grandilocuentes.
POR JOSÉ OBSWALDO PEREZ
Por Daniel R Scott
Sale nuevamente el sol sobre el humilde pueblo de Parapara. Se filtra entre las ramas de la arboleda y el trinar de los pájaros un amanecer inusualmente frío por obra y gracia de las lluvias del mes de agosto. Por lo general, el clima de Parapara es caluroso y sofocante, propio del "bosque seco tropical" dijera el cronista e historiador Oldman Botello. La temperatura es tan alta, espesa y húmeda, que al caminar sus calles sientes sumergirte dentro de ella como si se tratase de las aguas de las lagunas del llano. Los más inconformes empotraron en las paredes de sus casas aires acondicionados para burlarse del calor y vivir dentro de un clima artificial, falso y surrealista.
Me acosté el sábado por la noche y el domingo me amaneció sin haber podido dormir ni siquiera media hora. El pesado y temido amigo insomnio me visitó sin previo aviso ni mediar palabra alguna, perturbándome el sueño, la paz y la alegría. Los segundos se convierten en minutos y los minutos me parecen horas, y no faltará alguna hora insolente de la madrugada que se me ría en mi propia cara. En este caso de nada me sirvieron las estratagemas, ardides y trucos de antes para echarle fuera: ni la respiración abdominal del niño recién nacido, ni contar del uno al cien y del cien al uno como me lo recomendó cierto médico, ni ninguna de los otros ejercicios de meditación creativa que practiqué a mediados de los noventa. Todo falló. El insomnio me sujeto fuertemente por el cuello decidido a no soltarme hasta que cantara el último gallo en el corral y las primeras hilachas de claridad se golpearan contra la ventana de vidrio cuarteado y metal oxidado de la habitación. Resignado, a eso de las 4.00 a.m., me dejé caer boca arriba sobre la cama insomne, con las manos entrelazadas detrás de la cabeza, espiando antes de tiempo por la ventana la aparición de los primeros candiles del día.
Ya va amaneciendo. El paso de las horas traen a rastras las primeras luces del nuevo día. Aunque ya la oscuridad es lentamente disipada por la tímida y friolenta aurora de los llanos, siento que el tizne de la madrugada se me quedó en las ojeras, resaltando el cansancio de la mirada. Menos mal que nadie me ve. En los silencios matutinos de la atmósfera dominical con sabor a misas y capillas evangélicas, comienza a lloviznar sobre el techo de acerolit. El rebotar de las gotas son las tristes campanadas que llaman a un selecto número de fieles a los cultos y a la liturgia de la melancolía. Al rato oigo un ruido, breve y repetitivo, que por su naturaleza sobresale por encima de los otros. Es una rudimentaria musicalidad quebrada, algo parecido al el xilófono o marimba, el instrumento musical que en los días de mi infancia marchaba triunfal en manos de la acompasada "banda seca" del Grupo Escolar "Republica del Brasil", donde cursé mis estudios primarios. Recuerdo que un niño o una niña, engalanados con un vistoso traje militar como sacado de los días de la independencia sudamericana, tocaban en ese plateado artefacto "El Amor Es Azul" del director de orquesta Frank Pourcel. Esta musicalidad en miniaturas de cristal (un tintineo) que ahora oigo no parecen cosas de la lluvia: cada uno de los sonidos posee colorido, soronidad y carácter propios, danzando en torno a una técnica o principio de los que rigen el universo musical. El ritmo parece provenir de algún trozo de pentagrama desgarrado y mutilado por manos profanas y criminales. Es una melodía primitiva, básica y hasta torpe, pero agradable al oído: se le nota cierto arreglo, una combinación sonora de un par de notas musicales. ¡Qué cuernos! ¿De qué otra forma podría describirlo? Soy un mal letrado y no conozco el argot. Lo que oigo, en fin, es el neuma o fragmento recuperado de una canción perdida en los escombros arqueológicos del olvido y la desidia.
Mente e imaginación se me dieron cita para deliberar e intercambiar opiniones, pero no dieron con el origen de la discapacitada nota musical. "¡Ah que más da!" me dije. "Hay que verlo". Me senté en la cama aguzando el oído. Nada: mis cinco sentidos están hechos un asco con esto del insomnio. Me puse en pie, caminé hacia la puerta y miré a todos lados. El misterio se resolvió: el canto gregoriano viene de varias botellas de cerveza vacías golpeadas rítmicamente por las gotas de agua que caen del techo de acerolit. Eso es todo. El beodo las dejó amontonadas allí, sin sospechar en su ebriedad que el talento innato de la llovizna matutina sacaría la música oculta en el cristal. Cosas de borrachos y del período pluvioso. Nada más fortuito y artístico. La verdad es que, en el peor de los casos, vivimos en un mundo maravilloso, después de todo.
Revelación: todas las cosas, hasta las más prosaicas, atesoran en sus átomos invisibles un ritmo oculto a la espera de ser descubierto y llevado a un pentagrama, y del pentagrama a las grandes orquestas del mundo. En mi caso, lamenté de veras no tener alma de músico o ser compositor bien dotado para extraer los vestigios y restos melódicos del vidrio y de la lluvia, para componer alguna canción que resuene en algún concierto. El público se pondría de pie y no cesaría de aplaudir, como en "El Mesías" de Handel.
¿Quien me asegura que de los rumores confusos y los ruidos ensordecedores de una ciudad capital no se puede extraer, con estudios, corazón e imaginación, una gran sinfonía que deleite el oído culto de los públicos selectos?
15 de Agosto de 2008